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DIE ZEIT, DIE BLEIBT

Heil bin ich noch und jung. Und der Wald im Wald ist nicht dunkel.
Mit Schnee vor dem Auge hing ich mich an das Gebell,
das in der Ferne stöhnt in seinem zimtenen Traum. Und den Schlitten
rüstete ich für jedes Schneegestöber, das sich mir in den Weg stellte
oder auf mich wartete in vereister Steppe. Die Stearinkerze unter nächtlichem
Obdach ist schon bereitet für die Wölfe aus der Finsternis. Wie oft beteten
Kälte und Schicksal in gespenstischer Ecke zu wirbelnder Feier
auf diesem Weg! Und voll der Siege war mir am Ende des Dramas das Banner.
Aber – und so geschieht es allen – die launige Zeit fügt sich Tropfen um Tropfen
zu Reihe und Krampf. Und schau, nur ein Viertel vom Viertel der Zeit ist geblieben.
Dessen sollte man erst als Greis Gewahr werden und über Gesicht und Bart
streichend sich entledigen. Nicht das Leben erinnern, sondern das Leben auch
weiterhin sein in der Ecke, wo die Tannenuhr brennt und den tablettengequälten
Körper aus Rauch und Schatten wärmt und  verflossenes Apothekenlicht
im Schmerz in keuchenden Niedergang weht. Und weiterleben bis zur letzten Minute,
ganz dem Werk sich ergeben und dem Wind in zerfetztem Zelt, ohne Anstoß zu nehmen.

WEG UND ERFAHRUNG

Wenn Winter und Schnee von neuem auf unseren Garten fallen
und wir hinter dem Fenster stehen, angelehnt an das Flüstern der Uhr
und den wabernden Duft der Quitte auf dem Schrank, der uns an den Herbst
erinnert – diese Zeit, Liebste, wird uns fern sein,
unwiederbringlich vielleicht. Das Leben wird uns nicht mehr mit Versprechungen

zügeln, sondern mit Maß, das unserem Wuchs entspricht und der uns bekannten Furcht,
auf dass die Wiederholungen keine Angelegenheit unseres Atems mehr seien, sondern
ein Gang geradewegs in das Reine und Verstummte, das kein Fließen mehr hat,
sondern uns einschläfernden Stillstand darbietet wie der Wind eines alten Astes
auf dem Weg unter Raureif grausam und schaurig.

In dieser Landschaft, in die wir durch unser neugieriges Gehen gerieten,
da, inmitten der Ewigkeit, schon lange für uns bereitet, hat die Angstkälte Einzug gehalten
in unser Herz und zieht sich verquer wie einst der Frühling vom Schmollstübchen herab,
ferne Erinnerungen der Reihe nach schleppend, bauschigen Nebelflecken gleich.

Wohin gingen wir da, Liebchen, zwiefachem Sturmwind gleich? – Wie süß war es uns,
während der Sommertage den Sturzbach von Umarmungen und der Amseln Gesang
zu hören, den plötzlichen Regen aus feuchter Wolke zu lesen, die Sonne unter
dem Schatten von Linden einzusaugen, die Milde des duftenden Windes von
der Gartenterrasse über unsere Seelen zu verteilen!

So haben wir allen Lärm des Lebens durchlebt durch all unser Gehen. Zu welcher
Erkenntnis sind wir auf diesem Wege gelangt? – Nur die reine Weiße unseres Gartens
verweht, befallen von des Traumes düsterem Strahl, über welchem am Vorabend
furchtbar, außerhalb anmutigen Gefühls und jeglichen Beistands „es sanft träumt
wie im Tode“

AN WINTERABENDEN WIE SCHÖN DER RAUREIF  

An Winterabenden wie schön der Raureif,
diese kalten Sonnen im Verstreichen der Stunden durch das Zimmer
aus Schatten des Kreuzerhöhungstages, dunkel glänzend hinter
nahen Gesichtern wie Korallen klarer Meere inmitten der Stille
unserer Erinnerungen.

Ein einsamer Raum aus vergangenen Zeiten, im dichten Nebel
klirrender Kälte verführt durch des Eises geheimnisvolle Schönheit,
erzählt, dass es schon immer so war, ein Schneesturm kommt, verstopft
die Läden, und auf Schlitten fahren verwandte Seelen durch den weißen
Sturmwind, mit ruhelosen Engeln Hand in Hand.

Und alles ergießt sich rund um das Sein, das Feld bei Anbruch der Nacht,
Silber und Jade, Kälte und Wirbelsturm, scherzend ineinander verschlungen,
jagen über zeitloses Gefühl, von den Taten der menschlichen Seele gebannt,
hin zu nichtirdischer Welt, die sie danach erwartet.

Was da entstand in einem Schneesturmmoment, war ein flirrender Traum
einer Kerze auf dem Anger des Zimmers. Flammende Halme aus Uhrenbewegung
brannten im Verborgenen weiter. Schnee vom Fenster floss überkreuz zusammen,
und Auge mit Auge, wie Vogel und Birke, umarmten sich weiter in Schweigen.

So war das einst, in weiter Ferne!

Erinnerst du dich noch, mein Schatz, an die trunkenen Eiskristalle an
der Birke im Garten? An die Stille im Zimmer? An das Warten darauf,
dass der Winkel um die Quitte auf dem Schrank dunkel werde?

An die dunkel glänzenden Schatten des Kreuzerhöhungstages, die Schönheit
des Raureifs an den Winterabenden, an die schluchzenden blauen Saiten von
dämmrigen Höhen, die wie Musik auf die Liste unserer Erinnerungen tropfen?

Übersetzt vom Lyriker