EIN DEUTSCHER SOMMER 8

Dieser arme, sterbende Nussbaum,

von dem endlos Tau bröckelt, gibt noch

Früchte. Schwerer Duft weht von den Spitzen

der Äste. Unter dem breiten Schatten des Stammes

lese ich vor des Sommers Abgang die Rose der Werke

von Heinrich Böll. Ich denke daran, was mein Leben hier war.

– Regen und Nebel im Juli. Gemähter Weizen und Amseln im Sommer.

Furchen der Nähe aller fürchterlichen Dinge.

Zeitweises Eröffnen des Schmerzes. Der große Himmel zu Mittag

und gegen Abend lagert in meinen Augen seine Balken ab

und trägt die Glocken aus den Wäldern und die Gebete.

Mit dem Sohn reise ich durch die Eifelschlösser und über den Rhein

weiter in das Gebrüll der Menge, in die Horizonte kühn.

Und dann kommt der August mit ein wenig verschlucktem Licht.

Und der Weizen verschwindet von den Feldern.

Aber neue Früchte werden gegeben und reifen.

Der erste Wein steht unter dem Himmel. Und der Most fließt

durch Blens, Niedeggen, Monschau, Obermaubach, rurabwärts,

wo Masten vom Traum aufgepflanzt. Ich schaue

die ersten herbstlichen Margarethen. Und als wär’s ein Zufall (wirklich?)

durch das Schicksal regiert über mich derselben Blume Name ohn’ Erbarmen.

Voll ist das Gesicht. Die Himmel schreiten auf der Kamille

kleinen Schrift. Und die Wache der letzten Tage hier

durch Gläser in mich lugt. Erster Septemberreif ergoss sich

mit Getöse der Reise, Richtung weiter, Richtung nirgendwo,

im Hauch für meinen Weggang. Von diesem Hunger wärmte sich Margarete,

lockte der Kerze Flamme ein Sich-Kreuzen der Augen und

Tränen der Dinge des neuen, unverhofften Verhängnisses.

Langenbroich, 11. September 2002.

EiIN DEUTSCHER SOMMER, 9

Hier, im Böll’schen Hause, beklemmt kein Vergessen.

Alles kommt, so wie das Blühen der Rose: Eine Knospe nach

der anderen, rote Blüten an der Wand, dann Fall auf nasse

Erde, danach, unmerklich, neue Blüten. Der Einfachheit des Weilens

gibt es nichts hinzuzufügen. Man muss dem Geschehen ins Gesicht

schauen! In die Einsamkeit der Sonne, die von Minze zerfressen, und

den auf Schilf ausgebreiteten Salweidenschal. Denn alles ereignet sich

im Hunger nach Leben. Alles begießt konzentrierter Akt: Klarheit und Sanftheit

und des Blühens Gleichmut. Aber, nichts ist damit aufgezählt.

Gott geht ein in Frieden. Es fällt Wind über die grünen Berge,

Regen aufgeblühter Einsamkeit rauscht durch gereifte Apfelbäume.

Noch gibt es keinen Herbst in mir, keine Melancholie.

Ich dauere nur, denn ich muss, um der Vollendung willen.