Deutsch

Berlin

Erlaub mir, in deinem Schoß meinen ersten Roman zu schreiben.

Erlaub mir, meine Immigranten-Geschichte in dir zu beenden.

Gib mir noch mehr geschmolzene Blätter,

                                               in die Dichtung vom schwarzen Schnee.

Berlin, wie mein Fleisch Form annimmt, und Deutsch gebrochen.

Und wie dein Fleisch mich befreit, von meinem Junggesellendasein.

Gib mir nur noch ein paar der Buchstaben, die du bepflanzt.

Nach den Schlachten des Winters, zwischen Sehnsüchten,

wischen Ländern, Identitäten, und Familien

zwischen Häusern, Büchern, und Sprachen,

Denn ich habe nie aufgehört, auf dem Weg zu sein 

in Herz

Sifnos

Der Mondleib füllt deinen Bauch.

Im Fischerdorf wimmelt es nur so.

In deinen Augen kann man sehen

Wie Flüchtlingsboote

                                   sich nähern

Auf der anderen Seite der Poesie

Du sagst lass uns treffen nur in guten Zeiten.

Doch nichts Gutes ist ohne Trauer, ohne Sprache.

Wann immer wir tanzen, wird einer begraben.

Wann immer wir einen begraben, wird einer geboren.

Wann immer du mich umarmst in der Nacht,

                                   ist etwas in mir – gerettet.

Arbeit

Und bis heute,

in den fünfzehn Jahren seitdem er verstarb,

habe ich nichts gefunden. Aber als ich den Vater des Malers sagen hörte:

Such dir eine Arbeit, reiß dich zusammen,

                                   da konnte ich das Erwachsenwerden nicht mehr aufhalten

und ich sah mich zum Zustimmen gezwungen.

Mein Vater sah uns an, hörte wie sein Sohn letzten Endes doch

das Richtige sagte.

Wenn du lügen musst lüg, mach nur keine Schande.

Nur gibt es eben keinen Arbeitsplatz für Dichter,

in den Bibliotheken ist kein Platz für Gedichte,

es gibt kein Geld für all die Buchstaben.

Und heute atmet die hebräische Sprache

selbst fremde Sprachen, sie teilen sich und schwinden in ihr,

Neugierde auf sie, und Versöhnung, 

konkurrieren mit ihr, und verlieren.