Deutsch

In einem Wiener Kaffeehaus

Nord-östlich von einer Kaffeetasse,

in einem Aschenbecher,

wo der Hof auf einen Zigarettenstummel blickt,

ein wenig weit von der Verdrießlichkeit,

in einem Schluck Braunen

den bunten Rock eines kühlen Oktobertages zerreißend,

verlasse ich mein Festland.

Herr Ober, zahlen bitte!

Frau in Rot

Klopft man an ihrer Tür,

so öffnet sie ihre Seele einen Spalt weit:

„Fremder!

Ich bin die Überwindung der Vernunft,

um sie zu verstehen.

Um wirklich zu sehen, ist nun die Erblindung vonnöten.

Doch davon zu erzählen,

bräuchte ich einen Vulkanmund“,

lächelt sie wie ein herbes, langmütiges Als-ob.

Ein Nichtsein des Seins in ihr weilt.

In einem Nirgendwo haust sie,

zwischen den Zeilen heiliger Schriften,

als gäbe es sie nur am Rande.

Wer ist diese zauberhaft unbegangene Sünde?

Warum nahm sie einst ihr niemandloses Warum mit

und ging zu ihrer eigenen Verbrennung?

Kühlte sie sich in Flammen ab?

Sie gebar Leben.

Sie lehrte den Tod zu leben.

Sie kannte kein Vorher,

sie war das Nachher ohne Jetzt.

Sie, die ewige Adresse der Liebe

Sie, der nie aufgegebene Brief,

geschrieben mit Tinte aus Wunden.

Sie schlüpfte aus ihrem Ungesagten heraus,

als häutete sie sich,

stützte sich aufs Leid

und stand auf,

wie eine rote Erhebung gegen die Beschmutzung aller Farben.

So flutete sie ohne Unterlass,

wurde zum See,

zum Ozean,

zur Wüste,

um der Boshaftigkeit zu vergeben,

das Schöne zu stillen,

die Lüste zu tränken.

Nun ist sie die Abenddämmerung im Osten,

und das Morgen im Westen,

so zeit- und randlos in Rot.

Lebwohl Liebste

Es war einmal

Aus den Maulwurfshöhlen stahlen wir unbemerkt Licht.

Auf unserer Haut sammelten wir Sauerstoff.

Zum Feuermachen rieben wir unseren Leib aneinander.

Wir glühten

Ich sprach zu dir:

„Erbitte von mir, was du willst.“

„Eine zweisame Einsamkeit. Und du?“, fragtest du mich.

„Danke!“, erwiderte ich, „für diesen tausend Jahre werten Augenblick.“

Du schlosst die Augen.

Ein Lächeln legte sich auf deine Lippen.

Zuerst hielt ich mich an deinen Wimpern fest,

dann stieg ich deine Hänge hinab,

erstieg deine Vulkane.

Andächtig wie ein Mönch durchquerte ich deine Wüste.

In deiner Oase regnete ich Tropfen für Tropfen …

Über die kurvigen Buckel des Lebens schritten wir einmal.

Du knietest dich vor ein Gebüsch,

schnuppertest an einer Dichternarzisse.

„Wir schufen eine ursachlose Ursache“, sagtest du.

„Warum nicht!“, stöhnte ich.

Liebste, ein zweisames Erwachen waren wir,

eine willkommene Auferstehung.

Nicht das Gebet einer vorsätzlichen Liebe bedeuteten wir,

sondern eine immerwährende Anbetung.

Weißt du noch,

du streicheltest einmal eine umgeknickte Erinnerung,

fragtest mich,

ob es denn im unserem Tempel für die Götter keinen Platz mehr gäbe?

Ob denn für uns die Zeit zum Verlassen der Welt gekommen sei,

bevor das Leben selbst aus ihr vertrieben ist?

„Ja“, erwiderte ich,

„lass uns in die Sehnsucht aufbrechen,

um den Preis unseres Auseinandergehens begleichen zu können.“

Was ich damit meine, Geliebte:

Wir gaben uns unserem Geschwiegenen geschlagen

Während wir von uns erzählten, verheimlichten wir so manches.

Unsere Vernunft, verfeindet mit unseren Herzen,

bekam am Ende doch Recht.

Wir lehnten uns gegen Verknechtung der Leidenschaft auf

Die Schlacht haben wir verloren.

Die Zeit

… hat viel Zeit.

Es ist vier Uhr früh,

mag sein September,

als würde sie das Weinglas heben

und „zum Wohl“ sagen.

Sie stirbt mitten in einem Wort,

winkt dir zu,

als ob sie abreiste.

Die Zeit ist großzügig und weise zugleich.

Suchst du irgendwo Zuflucht

in einer verlassenen Hütte unbekannten Ortes,

so würde sie für dich Zündhölzer über dem Türrahmen hinterlegen,

da du vielleicht irgendwann Wärme brauchst.

Langmütig stillt sie dein Leben,

adoptiert deinen Tod zugleich.

Deckt sich dein Frohsinn ab,

so macht sie sich Sorgen.

Sie vernarbt auf deinen Wunden.

Deinem Heute zuliebe kommt sie jetzt,

nicht morgen.

In deinem Leid weiß sie nicht zu vergehen.

Uneinholbar ist sie in deiner Glückseligkeit.

Sie verspätet sich in deinen Pausenglocken,

Dir zuliebe trifft sie bei lieblosen Verabredungen später ein.

Die Zeit der Zeit endet nie,

als wäre es nicht vier nach vier oder morgen Früh

sondern bloß deine Wenigkeit vor Herbst.

Sie scheint dir herüber,

als wolle sie deine Finsternis erhellen.

Sie verträgt keine Punkte.

Wie ein Beistrich legt sie sich sanft über deine Lippen.

Du hebst dein Herz

und trinkst noch einen Schluck Leben,

als würdest du ihr „zum Wohle“ sagen.